C'est du passé

La maison arbore  encore sa façade qui blanchit dans l'air froid

de l'automne, et derrière les murs le feu a laissé sa griffe violente.

Ma main hésite à pousser la porte en bois qui gémira de vieillesse

et de lassitude. Elle n'enferme plus les beaux jours de la famille.

Non, désormais  les pièces sont vides et fades, le sol exhale

quelques relents de tison carbonisé, on marche dans un univers

hanté. Les meubles ternis sont cachés aux yeux des curieux,

 et les quelques souvenirs sont entassés dans des cartons.

J'ai perdu mon âme et le goût d'y revenir, même les livres

d'enfant ne me fascinent plus, ils crient le silence des lieux,

leurs couvertures s'envolent par la cheminée, elles deviendront

étoiles pour conter des histoires aux lutins des cieux.